Segnalazione
Gli anni della lotta armata
Cronologia di una rivoluzione mancata
di Davide Steccanella
Bietti editore
Il conflitto che ha insanguinato l'Italia tra gli anni Sessanta e Ottanta
dello scorso secolo è senza precedenti. Questo volume ricostruisce il
contesto storico, sociale e politico della lotta armata in Italia,
ripercorrendo i drammatici avvenimenti che costellarono la seconda metà
del Novecento. Dagli attentati agli scontri di piazza, dai processi alle
esecuzioni in carcere, fino allo stragismo armato – una ricognizione alla
scoperta del volto notturno di uno tra i secoli più controversi della storia
italiana, non solo per ricostruirne storicamente le tappe, ma anche per
comprendere meglio il perché, in quegli anni, molti decisero di armarsi.
Davide Steccanella (Bologna, 1962) vive a Milano, dove esercita la professione
di avvocato penalista.
Segnalazione
Mercoledì 10 aprile la Fondazione "Gerardino Romano" ospita Adriana Pedicini
Sezione Primavera: Ascanio
Una visione luminosa: aria, luce, primavera. Quasi un miraggio: un giorno che non tramonta mai, il canto degli uccelli, una natura da preservare. Con fresca ingenuità infantile, Ascanio fa poesia e disegna l’immagine delicata del mondo dei suoi sogni.
Sogno di Primavera
di
Ascanio Panarese (9anni)
Il mio sogno è primavera
che sia giorno e mai la sera.
Sia sempre un giorno speciale
con tanti uccellini
che posson cantare.
Vorrei stare sempre in campagna
sarebbe allora una vera cuccagna.
Un bel contadino vorrei diventare
per poter la natura salvare.
Mi sentirei meglio di un re
se dipendesse tutto da me.
Di nuovo vi dico
questo vorrei:
primavera senza la sera
se si avverasse felice sarei.
A.P.
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Turkimera
“Un occhio di Allah per te, uno per lei”
Una tartaruga di pietra, una con gli occhi blu.
Un punto sul foglio con tante frecce che s’irraggiano,
che vorrebbero espandersi, che pulsano un ritorno
d’amore su di sé.
Il bisogno è così grande che non si può colmare,
come un grande lago salato, amaro, refrattario,
che si asciuga da solo per farsi del male.
Una paura infantile, dilagante, dilatata.
Vorrei baciare ad uno ad uno tutti i fiori blu
della tua camicia
e la tua mano che mi rialza (allegra)
dal tappeto della moschea.
I baci al telefono mi stridono nelle orecchie.
Vorrei perdermi nel muezzin delle cinque a Santa Sofia
Nell’attesa delle navi che passano il Bosforo.
Mimetizzarsi
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Ingenuità
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Vecchio violino
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La mamma
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